SÁBADO...

Sábado.

Pearl Jam al palo y un chabon intentando ensuciar su voz como si la letra no importara, como si lo que se dice no mereciera ser gritado. “Do the evolution” dijo y no entendía siquiera lo que decía. Lolo trajo una birra, una Quilmes heladísima y me presento a uno del monton, que hacia las veces de fotógrafo, que hacia las veces de periodista y que trabajaba con él. Un estereotipado flaco enamorado del rock. No me puso a prueba y con un “que buen tema, loco” me infiltre como Facundo Pastor intentando que nadie advirtiera que el pop sencillamente me daba igual, casi lo mismo. 

 

Un pendejo se acerco, y me dijo que estaba bueno verse fuera de la oficina – trabaja en una aseguradora-. Me sentí un puto número, un adulto.

Advertí dos fichines. Uno, el Street Fighter. Lolo me dijo que no entendia como recordaba todas las tomas. Solo dije “es el Street Fighter salame”. Nunca le señale, sin embargo, que se trataba del Hyper Fighting y que el Hat Trick Hero, una joyita futbolera del ´93, era lo que resplandecía  a nuestra derecha.

03.00. Nueva banda, nuevos covers. Attaque sonaba y verdaderamente no lo hacia tan mal. Espere paciente algo de “El cielo puede esperar” pero nunca llego. La banda caia bien y por eso lanzaba numerosos regalos al aire o lanzaba numerosos regalos y por eso caia bien.  El subsuelo se lleno. Mucha mina, mucho delineador y demasiada palidez: un film de Burton. Gracias Tim.

Lolo insistio con subir. Necesitaba respirar, prender un faso y así respirar. Se acerco al balcón y yo hice lo mismo respecto al baño. Opte por ir al de las burtonianas, pensando que quizás existiese la leve posibilidad de que no estuviera lleno o tan. No había ninguna y orine con gusto el contorno total de la tabla. Uno de estos inflados me saco. Alguien saco la verga en medio del pasillo y meo la puerta de ingreso del baño de hombres. Viloni me soltó y prefirió llevarse al que demostraba una rebeldía superior a la mia. Envidie al flaco y pense en el sin número de veces que debí mear puertas, ventanas, materias, cajeros, amigos y oportunidades.

Lolo estaba en la barra con cara complaciente e intentando – falsamente – pagar una birra que vino de arriba. Durante dos minutos mantuvo la misma face de “pero por favor, no hacia falta”.  Y sí lo hacia.

04.00. El alcohol es increíble. Alguien debería escribir acerca del poco difundido efecto curativo que encierra. Lolo escucha fuerte y claro como pregona la publicidad del orto esa. A mi, a su vez, me brinda la facultad de ser no claro pero si menos engorroso, algo que persegui y persigo constantemente. En ese momento podría haber hablado de cualquier cosa. Pero hable del Rey León, de Hakuna Matata y de tatuajes. Me dijo: “nada que ver, no es de puto y esta bueno”. Pense: esta debería ser la última.

04.30. Me percate de la presencia de un numeroso contingente de MILFS. Pensaba en la edad y en eso de que si aun con 30 a cuestas podía permitirme llamarlas así. Me interrumpió Lolo que estaba a grito limpio (como diría mi grandma). El inflado o descerebrado o puto; o inflado descerebrado y puto lo increpaba, esta vez no por un meo sino por un pucho. El intríngulis era territorial, y mi friend reclamaba su derecho a fumarse un caño básicamente donde se le cantara el orto.

´30 segundos más tarde, grosito tenia la pilcha en la mano y Lolo bueno…Lolo tenia todo su ingenio e inventivo fomentado por el alcohol. Así esbozo un “te pensas que por que tenes dos o tres musculitos más que yo”. El alcohol curara muchas cosas…menos la vista.

 "THIS LAND IS MINE; THIS LAND IS FREE, I´LL DO WHAT I WANT BUT IRRESPONSIBLY. IT´S EVOLUTION, BABY".



05.50. Desperté lejos de casa. “Yo me fui caminando por ahí, la ciudad se duerme y yo me desespero”

Domingo.